Eigentlich hatte ich alles minutiös durchgeplant: Wenn die Mohnkinder fertig sind, so der Plan, schreibe ich Geisterlied fertig, was bis Mitte März dauern wird, und dann plane ich in Ruhe Percys zweites Abenteuer, während ich den ersten Band überarbeite. Aber mein Herz ist mir dazwischengekommen. Mein Herz hängt an Percy, und es will ihn nicht einfach so ziehen lassen. Ähnlich ging es mir Anfang 2011, als ich die Gauklerinsel fertig hatte und Abschied nehmen musste von Rosi, vermutlich für immer, und ich habe um das fertige Buch mehr getrauert als mich gefreut. Beim Ende der Mohnkinder habe ich mir so oft gesagt, dass es für Percy ja nicht das Ende ist, dass er wiederkehren wird, aber nach zwei Tagen Arbeit an Geisterlied, von deren Output ich die Hälfte postwendend wieder weggeworfen habe, war mir klar, so geht es nicht weiter. Ich brauche meinen Percy, und ich brauche ihn mutmaßlich dringender als meinen eigenen Partner. Und so habe ich alle Pläne über den Haufen geworfen und - parallel zur Arbeit an Geisterlied, das so oder so fertig werden muss, wenn auch nicht mit zweitausend Wörtern am Tag - habe ich nun, ohne viel Plot, aber dafür hochmotiviert - mit der Arbeit an dem Buch begonnen, das gegenwärtig den Arbeitstitel Schattenfinger trägt.

Ich fühle mich sehr sicher mit dieser Geschichte. Die ständigen Figuren sitzen einerseits, andererseits sind sie noch lange nicht ausgereizt und haben noch viel vor sich, ehe sie mir und hoffentlich auch dem Leser langweilig werden. Das Buch wird anders als die Mohnkinder, mit Schatten und schwarzer Magie, und Percy wird aktiver in den Plot involviert sein als im ersten Buch, wo er mehr der außenstehende Detektiv war als ein aktives Element der Handlung - statt dessen wird er gleich zweifach zum Opfer. Das eine ist ein Geist aus seiner Verganenheit, der ihn verfolgt (und selbst zum Verfolgten wird, als Percy versucht, auf diese Weise seiner Vergangenheit nachzuspüren), zum anderen der charmante Howard, der seine eigenen finsteren Ziele verfolgt und den armen Percy zum Spielball seiner Machenschaften macht. Folgebände sind immer die schwersten, sie müssen den Figuren neue Aspekte abgewinnen, dürfen den Plot des ersten nicht wiederholen, weil man sonst für alle Zeiten nur die immergleiche Geschichte wiedererzählt, und zugleich darf es nicht zuweit ab vom Schuß sein. Mit Schattenfinger gehe ich das Risiko ein, all meine Leser zu vergraulen - aber ich will es trotzdem wagen, schon damit mir Percy erhalten bleibt, und weil ich mich auf Howard freue, und um meine Freiheit als Autorin ohne Verlag noch einmal so richtig auszukosten in der Hoffnung, dass es das letzte Mal ist.

Und plötzlich ist es aus. Eben noch schreibt man jeden Tag zehn Seiten an seinem Lieblingsbuch, da ist es auch schon fertig. Zugegeben, ich musste in die Verlängerung gehen, denn nachdem ich das Buch für fertig erklärt hatte und das letzte Kapitel an meine Betaleser rausgeschickt, mit dem unbefriedigenden Gefühl, das Ende versemmelt zu haben, bin ich nochmal kritisch über das, was ich geschrieben habe, drübergegangen - und es las sich nicht wie ein versemmeltes Ende. Es las sich überhaupt nicht wie ein Ende. Es war mehr so, als hätte ich meinen Betas eine alte Version des Kapitels geschickt, in dem die letzte, entscheidende Szene noch gar nicht drin was. Was sich beim Schreiben wie ein einigermaßen starker letzter Satz angefühlt hatte, war mehr, als würde man bei voller Fahrt aus einem Eisenbahnwaggon springen und brüllen »Ich bin am Ziel!« - viele Meilen vor dem nächsten Bahnhof. Was für ein Glück! Es gibt Problemszenen, da merkt man nicht so eindeutig, was dran falsch gelaufen ist. So habe ich mich am anderen Tag hingesetzt, noch eine Szene geschrieben, mich gefreut, dass mir Percy noch einen Tag länger erhalten bleibt, und das Kapitel ein zweites Mal an die Betas verschickt. Die ersten Rückmeldungen sind positiv ausgefallen.

Und da steh ich nun und weiß nicht, was ich tun soll. Nein, das ist falsch! Ich weiß genau, was ich tun soll. Ich soll Geisterlied zuende schreiben, meinen Nemesis-Roman, der mir den Nanowrimo 2008 ruiniert hat und der letztes Jahr als offizieller Zweitroman eine neue Chance bekommen und genutzt hat. Dieses Buch habe ich schon vor vier Jahren mit dem Wolfgang-Hohlbein-Preis im Hinterkopf konzipiert, und unbestätigten Gerüchten zufolge soll die nächste Runde dieses Wettbewerbs dieses Jahr auf der Leipziger Buchmesse ausgeschrieben werden - da soll das Buch fertig sein. Es fehlen vielleicht noch hundert Seiten - das kann doch so schwer nicht sein! Aber genau das ist es. Ich musste, um den Nanowrimo zu gewinne, unter großem Druck am letzten Tag die entscheidende Szene rausrotzen und war gar nicht glücklich damit, und daran jetzt anknüpfen müssen… Ich will meinen Percy behalten! Ich will sein zweites Buch schreiben, sofort! Aber wenigstens darf ich es schon mal plotten. Dieses Aufs-Schreiben-Freuen vor dem Nanobeginn hat schon den Mohnkindern gutgetan, und ich will, dass die Fortsetzung noch besser wird. Und irgendwann soll Geisterlied ja auch mal fertig werden nach so vielen Jahren.

Während ich auf Neuigkeiten von meinen Bewerbungen warte, ist es wieder einmal an der Zeit, eine Frage zu beantworten von meinem unendlichen Fragenkatalog:
6. Wo schreibst du am liebsten? Zu welcher Tageszeit? Computer oder traditionelles Schreibzeug?

Früher habe ich alles per Hand geschrieben - zwangsweise, denn ich hatte keinen Computer. Selbst als ich meine eigene Schreibmaschine hatte, habe ich mit der Handarbeit weitergemacht, und das aus zwei Gründen: Zum einen ging das mit der Hand einfach schneller, und zum anderen konnte man den maschinengeschriebenen Text nicht mal eben schnell überarbeiten, erweitern, korrigieren oder ergänzen, so dass sie eigentlich nur für Endfassungen und Reinschriften in Frage kam. Die Anschaffung meines ersten Computers war daher eine Offenbarung. Weil in meiner kleinen Studentenbude noch kein Platz für einen PC vorgesehen war, stand mein gebrauchter 286er auf dem Fußboden, und ich saß im Schneidersitz oder kniend davor und schrieb, sehr konzentriert, sicher auch bequem, aber nicht wirklich ergonomisch. Und doch kommt das dem, wie ich heute schreibe, noch am nächsten.

Inzwischen schreibe ich nämlich am Laptop, und der steht da, wo er hingehört, auf meinem Schoß, auf einem schönen kippelfreien Knietablett. Die Orte, wo ich mich am liebsten mit ihm befinde, sind das Sofa und mein Bett. Zwar habe ich auch einen wirklich guten Desktoprechner, aber den nutze ich eigentlich nur zum Spielen und, was das Schreiben angeht, Überarbeiten, weil zwar der Rechner gut ist, nicht jedoch der Bürostuhl. Und, ich gebe es zu, ich schaue beim Schreiben gerne fern, und das geht nun mal auf dem Sofa am Besten. Meinem Rücken tut es vielleicht nicht so gut, aber Schmerzen bekomme ich nur von meinem ömmeligen Drehstuhl - es wird also schon seinen Sinn haben, wie ich mit bequemen Kissen im Rücken und auf dem Schoß so dasitze und schreibe. Und im Vergleich zu früher, wo ich immer zusammengekauert über meinem Schreibblock saß, ist es sicher eine echte Verbesserung.

In der letzten Zeit scheint es bei mir sehr niedlich zuzugehen. Wer mich von meinen Geschichten erzählen hört, stolpert über so knuffige Ausdrücke wie Puzi, Scherzi und Percy. Wer Percy ist, sollte nach fleißiger Lektüre meines Blogs nicht mehr die Frage sein - Percy, mit vollem falschen Namen Percival Jessup, ist ein Gentleman der zwanziger Jahre und Held einer Romanreihe, die man vom Genre mehr als Geiterkrimi denn als Fantasy bezeichnen muss und mehr in der Tradition von Dorothy Sayers und Margery Allingham steht als in der von Tolkien - gut, in Tolkiens Tradition stand ich noch nie, aber die Tendenz sollte damit klar sein. Das erste Abenteuer, die Mohnkinder, ist so gut wie abgeschlossen, der Folgeband, derzeit unter dem Arbeitstitel Schattenfinger geplant, steht in den Startlöchern und wartet nur noch auf ein etwas klareres Konzept, in dem mehr die formalen Aspekte zu klären sind als die inhaltlichen. Ich freue mich schon, mit der Arbeit daran zu beginnen - aber wenn ich alternativ zuerst Scherzi schreiben darf, ist das auch nicht schlecht.

Scherzi ist die Fortsetzung von Puzi, klar, nee? Puzi ist, das sollte nicht schwer zu erraten sein, das Puppenzimmer. Nachdem meine Agentin dem Haus der Puppen diesen neuen Titel verliehen hat - zum einen passt er besser, zum anderen war der erste schon belegt durch einen Dokumentarfilm über Auschwitz, mit dem ich ganz sicher keine Assoziationen haben wollte - war für mich nichts naheliegender, als die Verniedlichungsform einzuführen. Schließlich habe ich mit Kosenamen gute Erfahrungen gesammelt, als ich bei der Arbeit an der Gauklerinsel Roashan und Trosca in Rosi und Trotzki umbenannt habe und damit für einen Kultfaktor sorgen, den das Buch ansonsten nicht gehabt hätte. Als Astrid Vollenbruch seinerzeit ihre Einhornzauber-Reihe geschrieben hat, war der interne Spitzname dafür Glitzi, und das ist hängengeblieben - genauso sollen meine Freunde auch in zehn Jahren noch wissen, wer oder was Puzi war. Womit wir bei Scherzi wären.

Wieder einmal ist es an der Zeit, eine der schönen Fragen zu beantworten, die ich noch während meiner Lebzeiten abarbeiten möchte. Und seht nur, ich bin schon bei der Fünften angekommen!
5. Dem Alter nach, wer ist deine jüngste Figur? Die Älteste? Wer ist “am jüngsten” und “am ältesten” im Bezug auf den Erschaffungszeitpunkt?

Gerade wollte ich schon behaupten, die kleine Vivian in den Mohnkindern wäre meine jüngste Figur, aber das stimmt natürlich nicht. Die Jüngste ist das Kind in der Gauklerinsel. Es hat über weite Teile des Buches keinen Namen, ganz am Ende nennt Roashan es ‘Sprotte’, aber das ist eine eher unglückliche Übersetzung von ‘Kipper’, wie es in den ursprünglich englischsprachigen Roashan-Geschichten hieß. Aber da das Kind noch nicht sprechen kann, ist es ihm vermutlich egal. Es ist ein Säugling von vielleicht einem halben Jahr, was es als allerjüngste Figur vermutlich so lange unschlagbar macht, bis mal eine meiner Heldinnen ein Kind bekommt - wobei mir einfällt, das ist schon passiert, als Hana am Ende von Falkenwinter ihre Tochter bekommt, und so ist Roashans unfreiwillig adoptiertes Kind vielleicht doch nicht das aller-allerjüngste, aber im Unterschied zu Hanas Tochter, die nur einmal erwähnt wird und zweimal durchs Bild getragen, spielt es eine Rolle. Es hat Text, selbst wenn es nur »Örp« sagt, und ist eine über weite Teile des Buches präsente Figur. Ein hässliches Baby, zu Dreivierteln Mensch und zu einem Viertel Meermann, das mich schon dreimal in Versuchung geführt hat, zwanzig Jahre später der Held einer Fortsetzung zu sein… Aber nein. Das werde ich nicht tun. Das Kind soll Kind bleiben.